候人多，食堂里闹哄哄的，打饭的队伍从窗口排出去老远。何雨柱戴着白围裙，手里举着勺子，眼神却时不时瞟向那锅汤。 一个工人打了碗冬瓜汤，端到桌上喝了一口，皱了皱眉，对旁边的人小声嘀咕：“这汤，天天喝，真没啥味道。就算撒了点盐，也还是淡得很。” 另一人立刻附和：“是啊，哪能比得上柱子做的红烧肉？这汤顶多是个糊弄人的，喝了也记不住。” 这话虽然声音压得不高，可落在何雨柱耳朵里，却像针一样直扎心窝。他手腕一抖，勺子差点掉进锅里。心头涌起的不是气恼，而是一种说不出的压抑。 “他们说得没错。”他在心里暗道，目光盯着汤面上漂浮的几块冬瓜片，“这东西顶多能填饱肚子，可绝对勾不起人回味。要是真把饭馆开起来，我绝不能让人说出这话。” 他心里咬着...