即便如此。
他也得承认:
北境的风雪,是真他娘的冷入骨髓。
可眼前这说书人呢?
李谪仙自己也琢磨不透。
究竟是哪股劲儿,撑得这个老人,跋涉到这荒僻地界,固执地讲着他李谪仙的故事。
说书人身后。
戳着个肤色黝黑,穿着件破败魂师袍的中年汉子。
老人讲得声嘶力竭。
他便默不作声地续上茶水。
棚下稀稀拉拉的看客,眼珠子却多半粘在那身破魂师袍上,比台上嘶吼的故事更能勾魂儿。
这暮色小镇似乎天生就不是听书的地方。
人来了走,走了来,棚底下始终就那几个,稀稀拉拉。
可老人依旧杵在那瘸腿榆木桌前,拍着半卷磨秃了毛边的惊堂木,一丝不苟。
啪——!
醒木再击。
余音在冷清的棚子里荡开。
“列位,这正是……”
——“圣山曾悬冕,血染旧旗幡,风雪埋侠骨,江湖余笑谈!”
话音落了半晌,场子冷得能结冰。
才有三三两两的巴掌,懒洋洋地拍了几下。
条凳上的客人撇嘴起身,闲言碎语随风飘来:
“啧,这老梆子扯的什么淡?”
“李谪仙?那被武魂殿满大陆通缉的丧家犬?钉了教皇陛下?做他娘的春秋大梦!”
“哼,也就是在咱这不信武魂殿的旮旯地界,要搁大城里头讲这疯话,早他娘的被乱棍打杀了!”
“唉……”
说书人佝偻着腰,一声长叹。